Cajones

Resuenas por mis recodos
Melodía centrípeta
Que hiere los tímpanos de cada amanecer

Rondas mi territorio de interior

Constante ese otro cosquilleo con el que abres y cierras

los cajones en los que escondo

el tiempo que buscas

Y así, mientras intenta quemarme los ojos
un sol cualquiera,
te pienso

Aprendo a trazar caminos a conveniencia:

triangulo geografías
de tiempos remotos y por venir
proyecto desniveles

desde las curvas que insinuan consciencias

dibujo la sinrazón en perspectiva caballera

Azul de ultramar 

 piélago inabarcable

desbordante de memorias amnésicas

y visiones para mañana

o para ayer

denso y liviano

apenas continente

de un exceso de luz que ciega y oscurece

Y Tú

Bermellón

muralla inexpugnable

frontera de extensiones calmas

infinitas

remolinos polvorientos

trotar de manadas desbocadas

estampida de imágenes impensadas

ancestrales

Y Yo

Oro

luz y origen

el sueño pesado del que no se despierta

el fuego fatuo

guía de pantanos y podredumbres

la visión de  las velas

de otras naves

ardiendo en otras batallas

Y El Mundo

Verde

espeso y brillante

abrazo de sicomoro

fuente de cuatro ríos

verde arcano que se desliza desde lo más alto

lo más lejano

el orto de ese tiempo

lecho remoto

Y El Mañana

Resuenas, rondas, abres, cierras

Te pienso

Pienso

Hay un manuscrito

que sólo es nuestro:

geografía cajeada

Bancos de niebla

A veces el sueño es de bancos de niebla negra,
de vientos racheados que se enredan en la trama de las sábanas... 
A veces el sueño se espesa y viene
deslizándose sin piedad, sin opciones, hasta los pies de la cama,
trepa, abraza
y hay que cerrar los ojos para no ver cómo nos traga.

Y traga voraz e impío,

ya lo sé,

desarticula los miembros que me componen

y teje una nueva vida con cartíagos y astillas

y así, nueva desde lo que fui,

me empuja a las afueras de la existencia

para que recoja los jirones que me arrancó y abandonó

desperdigados junto a la almohada de vacío y vértigo

En el trago del sueño es imposible soñar

deglutida y sola

más real que la vigilia

existo

vivo

me salvo.

En el trago del sueño

soy nutriente y nutrida

Trago corto y digestión lenta.

Disuelta, disgregada, descompuesta, asimilada.

El sueño es amante perfecto

aleja la indiferencia

trae anhelo, temor, deseo y olvido enredados en sus cabellos

y van quedando en las manos,

perfume impregnado en cada hueco vital.

El sueño es charalatán de feria

organillero

prestidigitador

matarife

sastre

arquitecto

embalsamador

...

Y yo escucho, le escucho con devoción infantil

bailo sus melodías sobre los adoquines fríos

dejo que me saque del sombrero de copa

soy su víctima propiciatoria

torso de madera y guata para sus patrones y cortes

solar edificable

cadáver de otras realidades

Y soy su territorio sabido e inexplorado

delimitado  por ausencias

vacío de presencias

invadido por sus pasos presurosos.

su territorio.

Terruño para otros cultivos.

Pago en el que plantar y cosechar otras realidades.

A veces

El sueño es de bancos de niebla negra

y hay que cerrar los ojos para no ver cómo nos traga.

Decalcomanía de Óscar Dominguez (años 40)

Noche.

Está aquí, aunque pretendan enterrarla los suspiros.

Está aquí, etérea y rotunda, veloz y densa.

Ha llegado con la promesa de volver

Y no habrá voz que la niegue en su luminoso regazo,

Ni batir de alas que acalle su murmullo.

W.A. Bouguereau, "La Nuit" (1883)

Mundo. Otro.

Una pupila se contrae
Predadora de un destello
Luz que ha de habitar
Las profundidades de un océano de retina
Y la materia gris se estremece
Y los ríos crecen
Y el mar interior se agita entre los montes
Y el viento silba
Y las dunas avanzan
Y los días se quedan quietos
Y el tiempo
El tiempo es relieve y orogenia
Y todo
Todo
Aún más adentro





.

Duro oficio.

Duro oficio
Cuadricular un territorio de silencio
Encontrar una corona dorada
Recortarla con nubes crepusculares
Buscarle sombra de carrasca borde

Duro oficio
Remover la tierra
Olerla
Y que quede la desazón
Colgada de las ramas

El viento hecho añicos en el alféizar de la memoria
Algo quiere decirme
Y araña los ojos
A las risas que me miran desde lejos

No hay nada en este tiempo
Nada.

La lluvia es polvo acumulado en un rincón
Espera seguir discreta mis pasos
Y se arremolina
En las miradas que me escuchan de reojo

No hay nada en este espacio
Nada


Duro oficio
Hacer propio el aire opresor
Y modelar con él la imagen del instante
Filtrarla en sepia para alejarla
Otorgarle la textura del mediodía que quiso ser noche

Duro oficio
Remover la tierra
Olerla
Y que quede el olvido
Enquistado bajo la piel.

Olvidé...

Olvidé que era sequía y me agrieté... 
tengo sueños craquelados en sepia y plata 
                                                                por los que oigo correr el agua.



       Hay un lugar, mar adentro de tus ojos,
       de líquida calma dorada
       apenas mecida por el balanceo de tus silencios...
       dedos que acarician las palabras arrinconadas
       antes de lanzarlas al abordaje de mi balsa.



Olvidé que era lluvia pertinaz y me derramé...
tengo sueños ahogados en densas riadas
                                                            por los que escucho gemir lento el lodo.


       Hay una orilla, a la vuelta de tus brazos,
       de arenas húmedas y lunas,
       alumbradoras
       manos que atrapan pensamientos nonatos
       y los insuflan en los rincones de mis sombras.


Olvidé que era río y me desbordé...
tengo sueños fértiles arroyados sin cauce
                                                             por los que oigo discurrir el viento.


       Hay una orilla, oculta entre tus manos
       lejos de las marismas y el dédalo de las historias
       seno tranquilo
       que guarda el sonido primero de la tierra
       y arrulla mis cuerpos varados.


Olvidé que era mar, que era océano, y me calmé...
tengo estos sueños rizados en crestas blancas
                                                               por los que me surcas contra viento y marea.

¿Qué pasa cuando dejas de mirarme?

¿Qué pasa cuando dejas de mirarme?
Pasa que no ves cómo desaparezco
Bajo las alas de la lechuza que rasga la noche


Desaparezco a la luz de la luna
Porque soy el mordisco que le falta
Y oculto los ojos a la fría sonrisa que desdibuja mi alma
Mientras la agarro para no perderme

Desaparezco tras mis pasos
Porque tu suelo no admite huellas
Y guardo las manos en estos bolsillos agujereados
Que no pueden retener el precio de los recuerdos

Desaparezco en mí, sola de deseos
Abandonada a tu suerte
En esta deriva que me arrastra a mis antípodas
Y me deposita desmembrada donde mueren tus olas

Desaparezco en tus ausencias
Persiguiéndome a tientas
Guiada por un hálito que susurra en mis labios
Sin responder al sordo eco de mis pasos, llamándome


¿Qué pasa cuando dejas de mirarme?
Pasa que empiezo a verte en mí y sangro tus desgarros
Pasa que queda el mundo ciego sordo y mudo


Todo esto pasa
Mientras espero que traigas el ámbar a mis sueños
Y me veas allí