Escríbeme

¡Escríbeme una historia de miedo!, me has dicho esta tarde. Pero tú sabes que no puedo hacerlo, sabes que si te la escribo ya nunca dormirás tranquila, sabes que si la lees ya nunca más te atreverás a leer..., porque sé muchas cosas que tú desconoces y sabemos que si te las cuento ya no serás capaz de vivir como hasta ahora y entonces, rauda, vendrás aquí, a mi lado, a escuchar murmullos de domingo a tus pies, a oler el calor del sol y de las flores, a escuchar el ulular del búho, frío, en la noche. Y vendrás por propia y desquiciada voluntad,  por querer abrirlos cerrarás los ojos. Porque si te escribo esa historia que me pides, vendrás a dormir junto a mí para siempre. Y ya no hará falta que te escriba nada, ya todo sabrás.

Aliento

No vivo por esperar tu mirada

No vivo por tu aliento que

                            Me alza

Vivo en tus ojos y tu deseo

Me alienta

Y es la vida... que me das

         y me alimenta

En la espera de ese aliento está

                                  El deseo

En tu mente me busco

Y el encuentro será

                                    La vida

Arrastrarás mis sentidos

Enloquecerá mi alma

Puedes irte, si me quedo

Podré marchar con calma

Buscando tu estela

                       Llamando

     Esperando

                               Me salvaré

Tengo, quiero

Tengo cuatro casas

En un pueblo negro,

Tengo una tierra

En un campo blanco.

No quiero tener

Ni casa ni tierra

Sólo quiero alguien

Que de verdad me quiera

Este es un cantar

Yo miro al otro lado

Camino blanco que busca

Un canto desesperado

Ya no me digas más

Que quiero dormir un sueño

Cuéntame una historia

Que no tenga dueño.

El penitente

          Arrancó la procesión, lenta, medida, acompasada... el estruendo de los tambores, el murmullo de la gente,... paso a paso avanzan los penitentes, túnicas, capirotes y velas,... esfuerzo a esfuerzo los portantes, sudor oculto por el tercerol, a golpe de mazo, a ritmo de bombo. Un niño llora porque el ruido asusta, porque el miedo es libre y no ve las caras, sólo unos ojos que no sabe por qué o qué miran... muchos flashes para recordar instantes que probablemente no digan nada a quien después contemple imágenes estáticas, silenciosas,... Imágenes que representan el sufrimiento, el dolor, la traición, la pena, tristes sentimientos hechos fiesta y convertidos en amor, para uso y disfrute de quien lo quiera, para oración de quien lo necesite, para ... para lo que cada uno encuentre...

           Y ahí va un penitente, ahí se pregunta por el sentido de todo esto, ahí está la teatralización de un sacrificio ante el que se desatan los más encontrados sentimientos, y... el penitente, con los ojos bajos, tras pasar una farola, encuentra su propia sombra, triangular, en movimiento, y la vela, la sombra de la vela, alargada y humeante, y ahí está lo que no se ve, el fuego que da luz al camino, por pequeña o grande que sea la llama, no tiene sombra, y sí la tiene el humo, igual que el espíritu, intangible porque no se ve, pero claramente manifiesto en lo que produce. Y ahí va un penitente, lento, acompasado, con el bombo en el estómago, con la mirada fija, con la fatiga encadenada y la mente flagelante... ahí va el penitente.

Orto en silencio

Nubes, palabras.

Corrientes silenciosas,

Flamígero son.

Orto en silencio

Somnolientos los montes

El sol aguardan.

¿Dibujas sombras?

Humana orografía

Sol abrasador.

¿Dónde estás?

¿Dónde estás?

Durmiente sentido

Tendido en el agua.

La calma que tensa

Sopor agobiante

Escaso el aire...

¿Adónde vas?

No me ves, aquí estoy.

Tendido en el aire

Disuelto en un duelo

De ansia y esplendor.

¿Y volverás?

No esperes, yo espero.

Yo siento tu aliento,

Tú miras al viento,

Renace ya el cielo.

Te vuelco

Vuelco recuerdos recogidos con esmero,

Con cuidado y sin prisas.

Vuelco sonidos cazados al vuelo

Vuelco risas, vuelco sueños.

Escuché con las entrañas

Tus palabras desgranadas en tristezas,

Tus quiebros a los hados,

Al vuelo del cuervo,

Tus desplantes al sinsentido,

Tus aciertos escogidos.

Vuelco palabras, pacientemente,

Tras tus huellas esculpidas,

Pisadas pensadas con denuedo,

Poemas... que hablan sin recelo.

Y ahora digo que aún estás

Desde este triste destierro,

Porque vuelco tus palabras,

Tus palabras y mis miedos.

Adios...

Invariantes, ¿eternos? (II)

     "...los gobiernos sólo son capaces y eficaces en los momentos en que no haya razones fuertes que exijan todo de su eficacia y capacidad."

      "Por bien hacer, mal haber, decían los antiguos, y tenían razón, por lo menos aprovechaban su tiempo para juzgar los hechos entonces nuevos a la luz de los hechos entonces viejos, nuestro error contemporáneo es la persistencia de una actitud escéptica en relación a las lecciones de la antigüedad."


                                                                                         J. Saramago, La balsa de piedra

Madrugada

Ha llegado la madrugada

Sin ruido

Sin luz

Sin nada

Una música que rasga la mente

Un susurro que hace olvidar el tiempo

Y me esfumo...

Se difuminan los pensamientos

Y me deslizo por lo que fue

Por lo que pudo haber sido

Por lo que nunca será

Por lo que aún falta

Arcoíris, para llevar (II)

Tiendo nubes blancas en mi azotea, y agitadas por el viento deslizan su perfumada humedad por mi arcoiris doméstico, pequeño lujo colgado del alambre que se puede mirar con el sol en la cara, cálido regalo que me trae la colada. Quiero tender al sol mis nubes grises de truenos y aguaceros, para bañarlas en los aromas del tiempo y plancharlas, blancas y suaves, y guardarlas en mi armario secreto entre ramas de espliego y cantos de cigarra. Y espero así el final del invierno, con un ajuar de sol, sin manchas de remordimiento. Tengo un arcoiris doméstico, pequeño lujo colgado del alambre, con el que tiendo nubes y recojo esperas.

 

Soñaremos

          ¿Qué haremos ahora

                         Que se ha borrado el camino?

          ¿Qué haremos ahora

                         Que no se oye el viento...?

Dibujaremos una senda

               Soplando nuestro cálido aliento

Escucharemos el agua, ahora

               que nos deja el silencio del viento.

                        

                          Y soñaremos

                    Soñaremos un nuevo camino

Soñaremos un espejo en el que mirarnos

                                   Y vernos

     Soñaremos

                Soñaremos

          Sopla en mi camino tu aliento

                    Para nublar mi espejo

Escucha el viento que mueve el agua

                                Y espera

                       Espera, de nuevo, a que pare el viento.

Arcoíris, para llevar (I)

La esencia del "arcoíris para llevar" me la descubrió una mirada afortunadamente aún clara y sin artificios, mía no, pero sí de mí, y comenzó a invadirme la sospecha de que en medio de todas las prisas, entre colada y escoba, entre libros, facturas y discos, entre niños, peatones, gatos y flores, cazuelas, bocinas, cafés y persianas...se esconde un tesoro, invisible por evidente, e imposible de robar, pues aunque la oscuridad lo oculte, siempre puedo cerrar los ojos y evocar cualquier tono, matiz o velo, y entender por cierto que aún es mío y vuestro. Y este es el comienzo de un cuento ilustrado, y... colorín colorado, ...el comienzo ha acabado.

Arcoíris para llevar



Andamios

Están desmontando andamios,..
...ya sé qué es morder el polvo.
Tú desmontaste el mío
Hierro a hierro
Tablero a tablero
No apuraste el tiempo
Lentamente
Me dejaste desnuda y nueva
Con la cara lavada
Y el alma reforzada

Pacífico

Y lo llaman Pacífico...

y yo era grande

y las hormigas pequeñas, la estraza ruidosa...,

y los castillos de arena, las torres de naipes

y los caminos de dominó.

Y lo llaman Pacífico...

y en nada queda todo,

y el movimiento es destrucción

y el movimiento es vida.

Y al final, desplazarse es la metáfora del mundo.

Sal

.


Vuelven.

Sin invitación, sin deseos.

No preguntan,

Sólo llegan.

Mirad,

No nos miran,

Esquivan  la vida,

Sólo están.

Amaneciendo en silencio,

Naranja frío está el cielo

Desesperado, el tiempo

Despacio, despacio

Se va.

Un día más,

Un día menos.

Vuelven

Nos miran

Nos llevan

Y se quedan.

Y cuando ya no estamos,

Cuando ya no vuelven

Susurran, al oído

De quien mira atrás.

 

 

 

.

El espejo

               Me acercaba tanto, tanto, tanto, que perdía la referencia de mí mismo, me miraba a los ojos, intentaba ver bien adentro de mis pupilas, eran la oscura entrada por la que sería capaz de ver mi mente...¿cómo era posible que en una cabeza tan pequeña cupiesen ideas tan disparatadas? Acaso no me preguntaban enfadados... ¡¿pero tú qué tienes en la cabeza?! ¡Pues bien !, lo averiguaría, ya sabía yo que si me empeñaba en algo lo conseguía, porque no paraba hasta salirme con la mía. Así que buscaba, y me acercaba al espejo más y más, y me acercaba la luz para ver mejor hacia dentro pero...¡maldita sea! entonces se cerraban y seguía sin ver. A lo mejor, además, tenía que estar muy quieto... pues ni aún con esas, el espejo empañado y ¡nada! Sólo podía haber una explicación, y además seguro que era eso (las madres siempre tienen razón), qué contento me puse, en mi cabeza no había nada, simplemente me entraban las ideas por los ojos, movían mis manos y mis pies y, después, salían por mi boca. Es que... ¡era un cabezahueca!.

Hombre mirándose al espejo

Juan Muñoz

Silencios charlatanes,

Melosos se deslizan por mis penas

Oscar Domínguez y el Surrealismo en España

“Óscar Domínguez. Una existencia de papel” es el título de una exposición que nos ofrece el TEA (Tenerife Espacio de las Artes) y que nos acerca a la obra del Dragonnier des Canaries, quien ocupó un puesto relevante en el surrealismo. Siempre entre la realidad y el sueño, este pintor transgresor y turbador, destacó también como ilustrador y aportó la invención de la técnica de la decalcomanía (presión de gouache negro ente dos planchas). Plenamente inmerso en su época está en contacto con el movimiento surrealista, ilustra obras de los grandes poetas del momento, se aproxima a Picasso y colabora con la Resistencia durante la ocupación.

http://www.youtube.com/watch?feature=player_detailpage&v=kGk3to0epnk

Un poco sobre Óscar Domínguez y el surrealismo español:

El movimiento surrealista en España tiene un importante núcleo en Canarias gracias a Eduardo Westendahl quien cohesiona un grupo integrado por Oscar Domínguez, Juan Ismael, Emeterio Gutiérrez Albelo, Pedro García Cabrera, Domingo López Torres y Agustín Espinosa. La intensa actividad artística que desarrolla este grupo se vio truncada al disolverse a causa del inicio de la Guerra Civil.

La trayectoria de Óscar Dominguez se desenvuelve entre Tenerife y París, de 1927 a 1936. En estos años, tras ser enviado por su padre a París a trabajar para la empresa frutera familiar, el artista establece una provechosa relación con el movimiento surrealista: en 1928 tiene lugar la Exposición en el Círculo de Bellas Artes de Tenerife junto a la pintora francesa Lily Guetta, en 1933 llega su primera individual también en el Circulo de Bellas Artes y es en 1934 cuando conoce a Breton y a Éluard y se une al grupo surrealista (con el que mantuvo lazos hasta 1945); participa en 1935 en la exposición surrealista organizada por Eduardo Westendahl en el Circulo de Bellas Artes de Santa Cruz de Tenerife ocasión para la que invitó a A. Bretón, quien llegó a Tenerife con Jacqueline Lamba y Benjamin Péret; además de participar en la exposición Domínguez firma el manifiesto “Du temps que les surréalistes avaient raison”. A partir de aquí, fabricó objetos -participa en Paris en la Exposition Surrealiste d'Objets, en la Gallerie Charles Ratton-, visitó Barcelona y contactó con Remedios Varo, Manuel Viola y Esteban Francés, con motivo de la Guerra Civil, se exilió en París, y continua con su incesante producción artística; publicó dibujos automáticos en “Minotaure” y sus investigaciones en el campo del automatismo le llevan a la invención de una nueva técnica, la decalcomanía. Mientras, va recogiendo todo lo que le interesa de otros pintores, como Dalí, Magritte, Picasso, Chirico, etc.

Felicidad

"Porque la felicidad es, precisamente, un subproducto de la función, de la misma forma que la luz es un subproducto de la corriente eléctrica que pasa por los cables. Si el movimiento de la corriente es interrumpido, no hay luz. Por eso, los que buscan la felicidad como fin en sí misma no la encuentran. El hombre debe tratar de ser como el cerrojo que funciona, como el paso ininterrumpido de la corriente eléctrica, como el convaleciente cuyos ojos, tras pasar largo tiempo en el fondo de sus cuencas, transidos de neuralgias y de fiebres, casi sin poder moverse por el dolor, ahora pasan rápidamentede un lado a otro con la misma facilidad con que los gráciles peces se deslizan por el agua clara. Los ojos funcionan, la corriente funciona. Y brilla la luz. En esto consiste la felicidad: en funcionar bien."

                                                                                    T.H. White. El libro de Merlín.

¡Qué bueno ...el café!

¡¡Que bueno ...el café!!, precisamente porque le habían amargado el día, el café, sin azúcar, le supo muy dulce, intensamente reconfortante. No era necesario dar más vueltas a toda aquella tragicomedia que le cayó en suerte, total ¿para qué? Lo pasado ya pasó y lo hecho hecho está, ¿no?, eso decía su abuela... A fin de cuentas, nada podía cambiar, se acabó, ya está. Tampoco fue culpa suya, simplemente se limitó a actuar como creyó conveniente. Ahora ya daba igual, el café calentó su pecho, tiñó su memoria y la oscuridad le hizo olvidar todo. Ahora estaba feliz, se levantó y caminó hacia el pasillo, no recordaba haber dejado la luz encendida, ni siquiera vio su propio cuerpo sin vida a sus pies, su cadáver perlado, inmóvil, con una cianótica sonrisa en sus labios. Estaba realmente bueno...ese café.