Mil pájaros negros

Hay un latido profundo

acercándose,

estruendo sordo

anunciando ininteligibles historias

abotargando los sentidos hasta hacerlos uno

indivisible y total.

Y abre una sima de sopor,

y caigo desmembrada

sintiendo rodar momentos olvidados

que me arañan

asacando palabras inventadas,

recitando mis yoes

mis muertos y mis vivos,

mentiras de verdad

retazos de memorias...

incomprendidos

presuntuosos

desollando cicatrices

que nunca confesarán delito por omisión.

Vuelan mil pájaros negros

hasta el inconsciente quicio

de un pálpito

que los atrapa

y devora.

Yace tibio, junto a mí

el mundo que se desmorona, mirándome,

con esos ojos negros y callados,

pidiéndome que acabe con él,

y no puedo.

Como él.

Mi yo, muerto y vivo,

no ha podido conmigo.

Rojo

Si te escribo
en rojo
no soy sangre,
simplemente
te cuento que soy amapola
en llamas
o un beso de carmín
que nunca olvidarás.
 Azul
en tus palabras
Verdes tus pasos lentos
arrastrados
llegas malva a mi puerta
y llamas.
Espero tus tintes
como el lino en el batán
golpeada hasta el ocaso
teñida de soledad.

Fundidos

Se me cierran los ojos y aún

no has vuelto.

Intento mirar el seno de tu espera

pero apenas te rozo,

ya me abrazas.

Bajo a buscarte

corriendo contra los escalones que suben

sin saber que ya estás allí

que ya casi duermes

entre el lino de las sábanas

y el abrazo cálido

de la penumbra

de mi noche.

Despertaremos fundidos

antes de ser creados

esperando el hueco del molde que nos conforme

y deje que nos encontremos.

El viento en la cara

El viento en la cara. La luna eclipsó la oscuridad, el silencio le acarició el cuerpo y lo vistió con palabras mudas que gritaban, tapando su desnudez. Sí, algo quedaba atrás. No era suyo. Abrió otra puerta, sigilosamente, y salió. Caminaba por el sueño tejido con todas sus vidas, no crujía bajo sus pies, iluminaba sus pupilas, ocultas bajo unos párpados transparentes que aleteaban transformados en damas nocturnas que devoraban luces y sombras y chisporroteaban hasta consumirse entre brasas de polvo. Durmió.

Femme Couteau

Arriesga en un mundo que no es el suyo

no descansa

no puede

ni quiere.

Desea y siente

es el dedo que se desliza por el filo

suavemente

en una caricia roja... que evoca tanto...

tanto...

todo el sabor que resbala por su garganta

metálico

Un relámpago reflejado

la agitación de un silencioso segundo que no acaba

y después nada

nada...

sí, acabar.

No podrá evitar esos recuerdos afilados,

atraídos por miradas de acero

que cortan la respiración.

Femme Couteau

Louise Bourgeois, 2002

Quinto B

             Estaba esperando junto al portal, sólo para verte salir, con las manos en los bolsillos y la mirada baja, contando los adoquines, arrastrando con la frente el peso que acababas de dejar en el quinto B. No podía ayudarte, ya no. Aunque, la verdad, tampoco te habrías dejado, siempre has pensado que puedes con todo y has hecho tuyo lo propio y lo ajeno, a la fuerza. Pero ahora yo ya sé que en ese momento viste en mis ojos tu error y ya era tarde,... tan tarde que no había marcha atrás y sólo pudiste quedarte con la lucidez de ese instante que reveló toda la locura que se camuflaba en tu alrededor. Te esperé, pero ya no podías verme.

Tu cama

Velan sueños y recuerdos
las sábanas de tu cama
esa que se despereza vacía
acariciada por sombras de siesta
aún desprendiendo ausencias
en noches silenciosas exhaladas
Pero el vaho de tu ventana
ya no enturbia la alborada
sólo persigue una ráfaga
...luz que mata a dentelladas

Hijo del Hombre

Hijo del hombre

incongruente la razón

Pero no ausente

Rayo neuronal

precursor de tormenta

previa a la calma.

Divino ombligo

Ingenua tu egocracia

te ha perdido

Mantente en vilo

por no querer ya saber,

traga ignorancia.

Hijo del hombre

es tu ombligo cainita

la gran perdición.

Era verde

Nació.

Era verde. 

El color de su vida nunca empalideció.

Tuvo todo y más quiso.

Eligió palabras biliosas y

su propio veneno alimentó su inmortalidad.

Es.



Condena

Nunca sabrás dónde guardo tu calor,

ni el por qué de esas lágrimas

que arden en los surcos de las horas

y riegan las sombras que iluminan tu paso.

No me preguntes.

Mis respuestas se han perdido

vagando en tu memoria olvidada,

condenadas a vida perpetua e ignorada.

Esta noche se desliza lenta y no termina,

continuará sin permiso entretejiendo un velo negro,

sudario envolvente e infinito,

y es mortaja serena que te aleja.

Nunca sabrás por dónde o cuándo te fuiste.

Ni sabré cómo o por qué me recordaste .

Ahora más hiere encontrar

que buscar lo que no perdiste.

Es mi pena, y tu condena.