Licenciosa... mente. (Licencias, Curso "Arte y Cultura en circulación")

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Y ¿quién no necesita el arte? (Arte y autor, para curso "Arte y cultura en circulación")

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Uno que se "desprotege"... La cuestión de la gestión de derechos, para Curso "Arte y cultura en circulación")

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Horas...

          Se van descolgando las horas de la noche, caen y espejean a los pies de la casa, mudas, charco negro y viscoso...
... en los sueños resbaladizos chapotean las vigilias y desde el umbral se adivina la amenaza de un nuevo día.

William Blake, "The Song of Los" (1795)

Sala de evisceración.

          

 

 

          Sala de evisceración: sobre la pulida mesa de acero inoxidable se desparraman tristezas y decepciones... a pesar de los guantes de látex y las mascarillas el pringoso hedor de la maldad emponzoña el aire y resbala invisible por la piel. No crea nadie lo que el eco de la sala repite... es mentira... la verdad está desparramada, pero no se oye.

 

Estudios anatómicos, c. 1510. Leonardo da Vinci

 

El sueño de Dánae. "Feu manqué".

Llueve oro sobre el fosco valle

yerra el viento entre las cenizas, remueve los rescoldos ciegos,

aviva la consunción muda y fría de las colinas.

Apenas percibo un esquelético crepitar bajo la yesca

no siento el calor soplado

en esta piel arrullada de esperas.

Duermo, Dánae olvidada, desliz ausente.

Llueve oro.

Llueve.

Ya no amanece.

Llueve.

Y el fénix del tiempo devora los restos

ávido de fuego. Ávido de fin. Ávido de principio.

Fuego. Llueve fuego cuando aletea

la vida que se consume

… bosque en llamas que agita la noche más oscura.

Llueve oro. Y arden las palabras de los sueños.

Basta un roce, traidor de presentes distraídos,

para desvelar el fatídico fuego.

Despierta, Dánae soñadora. Y baja al río.

"Dánae". Gustav Klimt. 1907-1908.  Leopold Museum (Viena)

Vigilia

Estoy despierta, a salvo

entre el negro café de tus pupilas dilatadas

y el abismo de la boca que sólo escupe

un interrogante.

Escucho tu laberinto de palabras mudas

huyo de los muros de tu nombre...

Son alargadas las sombras

de estas grietas.

Y miro las horas, esculpen

el pulso bajo la piel

con prisa de aprendiz impaciente,

acallan la risa.

Han caído las últimas luces

han muerto, ahogadas por las tinieblas del día.

Y sigo despierta

enredada en tu voz.

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