Matar el tiempo

A veces no es fácil

mantener la cabeza fresca y la mirada baja

oir nada

dejar que resbale

evitar mirar adentro

en ese instante

en el que dejarías todo convertido en un macizo granítico

¿Adónde fueron los Titanes?

El Tártaro está vacío

todos han escapado

A veces no es fácil

mantener la boca cerrada y las manos quietas

mirar nada

dejar que haga de las suyas

evitar el viento de costado

en ese instante

en el que arrasarías todo

¿Adónde fueron los Titanes?
El Tártaro está vacío
todos han escapado

A veces no es fácil
mantener los hombros relajados y las piernas ligeras
respirar el siseo de las palabras perdidas
masticar los gestos
evitar la lluvia inesperada
en ese instante
en el que convertirías la desolación en pavimento terrenal

¿Adónde fueron los Titanes?
El Tártaro está vacío
todos han escapado


Vacío
el Tártaro vacío
todo lo demás lleno

Vacío
El mundo vacío
todo lo demás lleno

Vacío
El hombre vacío
todo lo demás lleno

Vacío
Vacío
Vacío

¿Adónde fueron?
¿Adónde?



Así comenzó el tiempo que no existe
vacío
nada que lo empuje
nada que tire de él
nada que lo retenga
culpable de nada
atado de pies y manos
inocente de todo
acusado de lo ajeno
campo de batalla de la frustración
territorio de conquistas
Imperio de la nada

Así comenzó a existir
con la titánica condena que pautó el principio
y terminará ahora que el Tártaro vomitó
amasijo agrio de eras apenas nominadas
esputo de épocas memorizadas
materia fecal de siglos desorientados
sudor de cada uno de los que creyeron atraparlo
y resbalaron
y cayeron
en toda su hondura viscosa
ahogando a aquellos que arrastraron a golpe de segundos

Así pervive
hecho barrotes de acero
hecho paredes
hecho mordaza
hecho soga
hecho bozal
hecho Tártaro negro y terrible
hecho justificación de sí mismo
hecho emperador absoluto de lo ingobernable
hecho dios todopoderoso de acólitos nefandos

Así sobrevive
impuesto por necesidad
impuesto por incapacidad
impuesto por abuso
impuesto por ignorancias
impuesto por ambición
impuesto por fuerza
impuesto por desidia
impuesto por causa de fuerza mayor
impuesto por miedo

Miedo
¿Quién tuvo miedo?


Pronto morirá
los Titanes huyeron del Tártaro
han dejado libre el lugar que le es propio
y todos escaparemos.



A veces no es fácil dejar que resbale y haga de las suyas, como una lluvia inesperada.

Cajones

Resuenas por mis recodos
Melodía centrípeta
Que hiere los tímpanos de cada amanecer

Rondas mi territorio de interior

Constante ese otro cosquilleo con el que abres y cierras

los cajones en los que escondo

el tiempo que buscas

Y así, mientras intenta quemarme los ojos
un sol cualquiera,
te pienso

Aprendo a trazar caminos a conveniencia:

triangulo geografías
de tiempos remotos y por venir
proyecto desniveles

desde las curvas que insinuan consciencias

dibujo la sinrazón en perspectiva caballera

Azul de ultramar 

 piélago inabarcable

desbordante de memorias amnésicas

y visiones para mañana

o para ayer

denso y liviano

apenas continente

de un exceso de luz que ciega y oscurece

Y Tú

Bermellón

muralla inexpugnable

frontera de extensiones calmas

infinitas

remolinos polvorientos

trotar de manadas desbocadas

estampida de imágenes impensadas

ancestrales

Y Yo

Oro

luz y origen

el sueño pesado del que no se despierta

el fuego fatuo

guía de pantanos y podredumbres

la visión de  las velas

de otras naves

ardiendo en otras batallas

Y El Mundo

Verde

espeso y brillante

abrazo de sicomoro

fuente de cuatro ríos

verde arcano que se desliza desde lo más alto

lo más lejano

el orto de ese tiempo

lecho remoto

Y El Mañana

Resuenas, rondas, abres, cierras

Te pienso

Pienso

Hay un manuscrito

que sólo es nuestro:

geografía cajeada

Bancos de niebla

A veces el sueño es de bancos de niebla negra,
de vientos racheados que se enredan en la trama de las sábanas... 
A veces el sueño se espesa y viene
deslizándose sin piedad, sin opciones, hasta los pies de la cama,
trepa, abraza
y hay que cerrar los ojos para no ver cómo nos traga.

Y traga voraz e impío,

ya lo sé,

desarticula los miembros que me componen

y teje una nueva vida con cartíagos y astillas

y así, nueva desde lo que fui,

me empuja a las afueras de la existencia

para que recoja los jirones que me arrancó y abandonó

desperdigados junto a la almohada de vacío y vértigo

En el trago del sueño es imposible soñar

deglutida y sola

más real que la vigilia

existo

vivo

me salvo.

En el trago del sueño

soy nutriente y nutrida

Trago corto y digestión lenta.

Disuelta, disgregada, descompuesta, asimilada.

El sueño es amante perfecto

aleja la indiferencia

trae anhelo, temor, deseo y olvido enredados en sus cabellos

y van quedando en las manos,

perfume impregnado en cada hueco vital.

El sueño es charalatán de feria

organillero

prestidigitador

matarife

sastre

arquitecto

embalsamador

...

Y yo escucho, le escucho con devoción infantil

bailo sus melodías sobre los adoquines fríos

dejo que me saque del sombrero de copa

soy su víctima propiciatoria

torso de madera y guata para sus patrones y cortes

solar edificable

cadáver de otras realidades

Y soy su territorio sabido e inexplorado

delimitado  por ausencias

vacío de presencias

invadido por sus pasos presurosos.

su territorio.

Terruño para otros cultivos.

Pago en el que plantar y cosechar otras realidades.

A veces

El sueño es de bancos de niebla negra

y hay que cerrar los ojos para no ver cómo nos traga.

Decalcomanía de Óscar Dominguez (años 40)

Noche.

Está aquí, aunque pretendan enterrarla los suspiros.

Está aquí, etérea y rotunda, veloz y densa.

Ha llegado con la promesa de volver

Y no habrá voz que la niegue en su luminoso regazo,

Ni batir de alas que acalle su murmullo.

W.A. Bouguereau, "La Nuit" (1883)

Mundo. Otro.

Una pupila se contrae
Predadora de un destello
Luz que ha de habitar
Las profundidades de un océano de retina
Y la materia gris se estremece
Y los ríos crecen
Y el mar interior se agita entre los montes
Y el viento silba
Y las dunas avanzan
Y los días se quedan quietos
Y el tiempo
El tiempo es relieve y orogenia
Y todo
Todo
Aún más adentro





.

Duro oficio.

Duro oficio
Cuadricular un territorio de silencio
Encontrar una corona dorada
Recortarla con nubes crepusculares
Buscarle sombra de carrasca borde

Duro oficio
Remover la tierra
Olerla
Y que quede la desazón
Colgada de las ramas

El viento hecho añicos en el alféizar de la memoria
Algo quiere decirme
Y araña los ojos
A las risas que me miran desde lejos

No hay nada en este tiempo
Nada.

La lluvia es polvo acumulado en un rincón
Espera seguir discreta mis pasos
Y se arremolina
En las miradas que me escuchan de reojo

No hay nada en este espacio
Nada


Duro oficio
Hacer propio el aire opresor
Y modelar con él la imagen del instante
Filtrarla en sepia para alejarla
Otorgarle la textura del mediodía que quiso ser noche

Duro oficio
Remover la tierra
Olerla
Y que quede el olvido
Enquistado bajo la piel.

Olvidé...

Olvidé que era sequía y me agrieté... 
tengo sueños craquelados en sepia y plata 
                                                                por los que oigo correr el agua.



       Hay un lugar, mar adentro de tus ojos,
       de líquida calma dorada
       apenas mecida por el balanceo de tus silencios...
       dedos que acarician las palabras arrinconadas
       antes de lanzarlas al abordaje de mi balsa.



Olvidé que era lluvia pertinaz y me derramé...
tengo sueños ahogados en densas riadas
                                                            por los que escucho gemir lento el lodo.


       Hay una orilla, a la vuelta de tus brazos,
       de arenas húmedas y lunas,
       alumbradoras
       manos que atrapan pensamientos nonatos
       y los insuflan en los rincones de mis sombras.


Olvidé que era río y me desbordé...
tengo sueños fértiles arroyados sin cauce
                                                             por los que oigo discurrir el viento.


       Hay una orilla, oculta entre tus manos
       lejos de las marismas y el dédalo de las historias
       seno tranquilo
       que guarda el sonido primero de la tierra
       y arrulla mis cuerpos varados.


Olvidé que era mar, que era océano, y me calmé...
tengo estos sueños rizados en crestas blancas
                                                               por los que me surcas contra viento y marea.