Esa otra lluvia

No será riada de rotativos

No atorará ondas medias ni moduladas

No se orillará como spam

Ni anegará rumores de calle o barra de bar

Llueve lejos y moja aquí

Relampaguea silenciosa

Atormenta el iris de unos ojos cerrados

Truena muda más allá de los cristales sucios de mis ventanas

Se desliza por un cielo inabarcable

Estalla y craquela el polvo que cubre los alféizares en los que apenas se yerguen fibrosos tallos esqueléticos

Llueve lejos y moja aquí

Inunda cuencas sedientas de reflejos turbios

Crece descontrolada para abrirse paso sin discriminación

Ofidio venenoso, mandíbula desencajada, devoradora insatisfecha

Atraviesa en silencio poros y grietas, cuchillo frío

Descuartiza carnes, desolla memorias

Ahoga amagos de voz

Desmembra los tiempos apenas intuídos de existencias fugaces

Llueve lejos y moja aquí

Esa otra lluvia que promete limos nutricios tras la devastación

Esa otra lluvia empeñada en no regalarme la posibilidad de salvar nada

Ahogarse y respirar después, en la orilla.

Esa otra lluvia, alerta roja.

Espejismo

Apenas llega la luz al desierto
No hay voces que arrastren las dunas
El agua inunda los valles de la memoria

Pozos milenarios esperan la soga que estrangule su negrura
Rezuman aire espeso
Tragan las brumas del amanecer
Ahogados entre convulsiones

Los vientos se arrastran y mendigan arenas
Hunden sus dedos en mis ojos
Y ciega de presente
Caigo a horcajadas sobre el ayer

Arranco al galope polvareda muda de agua y sal
Los fósiles del silencio murmuran y
Brotan rosas al paso de los alacranes hacia poniente


                    Los intrusos que borraron el rastro de la mañana
                    Yacen moribundos entre las sábanas
                    Y sangran con cada estertor de la saeta implacable

                    Las cavernas que cobijaron fuegos y témpanos
                    Destilan dolientes la tintura de sus senos
                    Y aplacan el eco de la rompiente entre espumas y abismo


Jirones de cielo borran el vuelo de los cuervos
Auguran noches escarpadas
Traslucen abruptos las paredes de un sueño pesado
Trepanan cráneos blancos de los que huyen los gusanos
Alimentan al chacal con la carroña olvidada del mundo

                   (espejismo)

Apenas llega luz al desierto
Las primeras hebras de hierba reseca detienen la pretérita montura
Enredan sus fibras en mi cuello
Tejen una mordaza de viento y sal

Llueven exoesqueletos sobre los antiguos valles
Traen el rumor de la cristalina caligrafía que los trazó
Cubren el mapa de mi cuerpo exhausto
Con la obscenidad de sus brillos diminutos


Ayer es un instante de hoy
Una sirena duerme en el fondo del oasis

Gustav Klimt, Wasserschkangen (1904-1907)

                 
                 
                 


                 

Trago corto

Me bebo a tragos cortos
El veneno de tu ausencia
Bebo para que olvides
Mientras los flamencos retuercen el cuello y me picotean

Sírveme otra copa, y
Deja de mirar mis manos (sí, tiemblan estáticas, y convulsionan)
mientras buscan unas monedas,
han perdido su risa feroz de hiena recogiendo los añicos

Venga esa copa
que no te distraigan los neones que te anuncian y
toma mi alma, limpia los cercos que dejaron tus palabras
antes de que sequen y tatúen tu memoria

Sosténme la frente ebria de imágenes y voces
mientras vomito amapolas de tu trigal verde
Deja que duerma mis sueños
sola entre las piedras que arrojas para señalarme el camino

Sigo tu rastro más allá de mis párpados
ya no aletean polvo las mariposas nocturnas
las velas consumen las sombras y se sacude el tiempo los faldones del chaqué
el silencio hace pequeño el mundo

Ocúltame de la marabunta
que no se lleve mis manantiales o ya nada podré ofrecerte
Mira cómo boquean las carpas tras la riada
...Esta noche preparo yo la cena.

Ensalmo

Te busqué
Amortajada con un Silencio Verde

Brillante escupías

Balas Rojas de Tristeza

Resbalé

En la Letanía de aquel Infierno de Sílabas Incandescentes

Y descubrí

la Rima Asonante de tu Vientre

"Tortuga". Eduardo Gimeno Wallace 2015

Matar el tiempo

A veces no es fácil

mantener la cabeza fresca y la mirada baja

oir nada

dejar que resbale

evitar mirar adentro

en ese instante

en el que dejarías todo convertido en un macizo granítico

¿Adónde fueron los Titanes?

El Tártaro está vacío

todos han escapado

A veces no es fácil

mantener la boca cerrada y las manos quietas

mirar nada

dejar que haga de las suyas

evitar el viento de costado

en ese instante

en el que arrasarías todo

¿Adónde fueron los Titanes?
El Tártaro está vacío
todos han escapado

A veces no es fácil
mantener los hombros relajados y las piernas ligeras
respirar el siseo de las palabras perdidas
masticar los gestos
evitar la lluvia inesperada
en ese instante
en el que convertirías la desolación en pavimento terrenal

¿Adónde fueron los Titanes?
El Tártaro está vacío
todos han escapado


Vacío
el Tártaro vacío
todo lo demás lleno

Vacío
El mundo vacío
todo lo demás lleno

Vacío
El hombre vacío
todo lo demás lleno

Vacío
Vacío
Vacío

¿Adónde fueron?
¿Adónde?



Así comenzó el tiempo que no existe
vacío
nada que lo empuje
nada que tire de él
nada que lo retenga
culpable de nada
atado de pies y manos
inocente de todo
acusado de lo ajeno
campo de batalla de la frustración
territorio de conquistas
Imperio de la nada

Así comenzó a existir
con la titánica condena que pautó el principio
y terminará ahora que el Tártaro vomitó
amasijo agrio de eras apenas nominadas
esputo de épocas memorizadas
materia fecal de siglos desorientados
sudor de cada uno de los que creyeron atraparlo
y resbalaron
y cayeron
en toda su hondura viscosa
ahogando a aquellos que arrastraron a golpe de segundos

Así pervive
hecho barrotes de acero
hecho paredes
hecho mordaza
hecho soga
hecho bozal
hecho Tártaro negro y terrible
hecho justificación de sí mismo
hecho emperador absoluto de lo ingobernable
hecho dios todopoderoso de acólitos nefandos

Así sobrevive
impuesto por necesidad
impuesto por incapacidad
impuesto por abuso
impuesto por ignorancias
impuesto por ambición
impuesto por fuerza
impuesto por desidia
impuesto por causa de fuerza mayor
impuesto por miedo

Miedo
¿Quién tuvo miedo?


Pronto morirá
los Titanes huyeron del Tártaro
han dejado libre el lugar que le es propio
y todos escaparemos.



A veces no es fácil dejar que resbale y haga de las suyas, como una lluvia inesperada.

Cajones

Resuenas por mis recodos
Melodía centrípeta
Que hiere los tímpanos de cada amanecer

Rondas mi territorio de interior

Constante ese otro cosquilleo con el que abres y cierras

los cajones en los que escondo

el tiempo que buscas

Y así, mientras intenta quemarme los ojos
un sol cualquiera,
te pienso

Aprendo a trazar caminos a conveniencia:

triangulo geografías
de tiempos remotos y por venir
proyecto desniveles

desde las curvas que insinuan consciencias

dibujo la sinrazón en perspectiva caballera

Azul de ultramar 

 piélago inabarcable

desbordante de memorias amnésicas

y visiones para mañana

o para ayer

denso y liviano

apenas continente

de un exceso de luz que ciega y oscurece

Y Tú

Bermellón

muralla inexpugnable

frontera de extensiones calmas

infinitas

remolinos polvorientos

trotar de manadas desbocadas

estampida de imágenes impensadas

ancestrales

Y Yo

Oro

luz y origen

el sueño pesado del que no se despierta

el fuego fatuo

guía de pantanos y podredumbres

la visión de  las velas

de otras naves

ardiendo en otras batallas

Y El Mundo

Verde

espeso y brillante

abrazo de sicomoro

fuente de cuatro ríos

verde arcano que se desliza desde lo más alto

lo más lejano

el orto de ese tiempo

lecho remoto

Y El Mañana

Resuenas, rondas, abres, cierras

Te pienso

Pienso

Hay un manuscrito

que sólo es nuestro:

geografía cajeada

Bancos de niebla

A veces el sueño es de bancos de niebla negra,
de vientos racheados que se enredan en la trama de las sábanas... 
A veces el sueño se espesa y viene
deslizándose sin piedad, sin opciones, hasta los pies de la cama,
trepa, abraza
y hay que cerrar los ojos para no ver cómo nos traga.

Y traga voraz e impío,

ya lo sé,

desarticula los miembros que me componen

y teje una nueva vida con cartíagos y astillas

y así, nueva desde lo que fui,

me empuja a las afueras de la existencia

para que recoja los jirones que me arrancó y abandonó

desperdigados junto a la almohada de vacío y vértigo

En el trago del sueño es imposible soñar

deglutida y sola

más real que la vigilia

existo

vivo

me salvo.

En el trago del sueño

soy nutriente y nutrida

Trago corto y digestión lenta.

Disuelta, disgregada, descompuesta, asimilada.

El sueño es amante perfecto

aleja la indiferencia

trae anhelo, temor, deseo y olvido enredados en sus cabellos

y van quedando en las manos,

perfume impregnado en cada hueco vital.

El sueño es charalatán de feria

organillero

prestidigitador

matarife

sastre

arquitecto

embalsamador

...

Y yo escucho, le escucho con devoción infantil

bailo sus melodías sobre los adoquines fríos

dejo que me saque del sombrero de copa

soy su víctima propiciatoria

torso de madera y guata para sus patrones y cortes

solar edificable

cadáver de otras realidades

Y soy su territorio sabido e inexplorado

delimitado  por ausencias

vacío de presencias

invadido por sus pasos presurosos.

su territorio.

Terruño para otros cultivos.

Pago en el que plantar y cosechar otras realidades.

A veces

El sueño es de bancos de niebla negra

y hay que cerrar los ojos para no ver cómo nos traga.

Decalcomanía de Óscar Dominguez (años 40)